Ljus för forna hjältar

Vi tänder ljus för forna hjältar

fäder som knogat i gruvor och schakt

i skogar djupare än ångesten

som rinner som bäckvatten genom generationerna

Vi tänder ljus för gångna själar

som oss föregått som gryningsvindar

över berg och genom dalar

där de sådde med vårt blod

För samma fäders blod som porlar än

som regn från tak på timmerstugan

i våra ådror och i saknaden

vi tänder ljus och ber om frid

Hemlängtan

Månskäran som en persika på ett sotigt trägolv
natten biter som barndomsminnen
cikador surrar sina fioler
medan bakgårdens katter tittar på mig
stjärnklar är himlen som ett glastak
blinkar som varningslamporna
från passagerarplan från andra sidan jordklotet
bänkpress mitt i natten
lyfter vikter tyngre än ångest
efter bombade släktingar
palmblad prasslar bakom mig
en tvättbjörn äter ur katternas skål
mörkret självdör vid huslyktan
eldflugorna påminner mig
om Kuba 1996

Based

Write something

you twat

pen down the intricacies of thought

in a mind subject to control

(Government signals)

netflix cluster like acid rain

melting away melting away

whatever is you

or whatever could be

you shell of hollow flesh and arteries, you!

stuffed with saturated propaganda

taking poets out to dine

the force fed doctrines of the day

never question question what they say

arbitrary worship in the rapper’s religion

poets can’t find the way

back to civilization

back to the upper room

from the hallways of insanity

the media machinery

that chew souls into biomass

voting cattle for elites

that stomp purity like grapes under feet

of homeless prophets and future national heros

as the chant “hollow, hollow, hollow”

echoes between the carved interior

of the synagogue

Borta

Det närmar sig vinter igen 
mina fötter står på en annan kontinent 
när jag inte sett Sverige på snart tre år 
ter sig alla mina vänner som spegelbilder 
från en tid där jag var någon mindre 
som moln i drömmar 
jag inte förmår greppa

Oktober slår in alla rutor på min lägenhet 
mitt i natten när jag ligger i sängen med min fru och vår bebis 
och drömmer om Dalarnas skog 
Oktober när min son fyller två år 
en pojke som aldrig ska se det jag sett

Luften blir inte syrlig här 
vinden för med fukt från Karibien 
den vinden når aldrig Skandinavien 
eller de få som ännu lever i mitt hem 
där är vinden skör som en ishinna över en vattenpöl 
som trampas av klackar 
precis som det liv som glidit ur mina händer

Poets log
ten o’clock on a windy Sunday night
September gnawing on my bones like time
as leafs in memories from childhood forests
in bed next to the baby
a wordless writer to be
an ever ongoing process of creativity
never resulting in a finished work
a pilgrim and a kafkalike shadow
a rancher without cattle and a fatherless new father
in my negligence of mankind I have found myself outside their fellowship
I live in parallel black and gray fantasies
I am Bergman with a foggy lens
twenty hours overtime per week is a weary
the sun is on my hard hat for a decade a day
my soul cannot find a pasture
a Warsaw publisher rails on modern poetry
and so puts a couple of rounds in the neck of my eagerness to write
as the last hawk’s unwillingness to screetch
and so proceeds my days and years
the Florida oak trees wave my hope goodbye in the stormy sky
while I write these first runes from my camp
as a thirty year old man
and pray for my children
and those that went before

August 10

They cannot relate to
this flesh
eating itself away like bacteria
A foreign settler a pioneer
doomed to strangle the eastern wind
the hurricane of autumn
Crows scream in the backyard
the cats know
and the raindrops fall like rocks
In the four walls of marriage
the curse ricochets like a stray bullet
hollow like her brain
One step leads to the next
in the hallway of malevolence
and so it all withers
I go to sleep in Little Havanna
my mind walks the thulean forests
in my REM-sleep
I awake an ancient skald
I went to bed a simple man
I close my eyes in exile and seek within
They eat their lizards with greed
clouds are thick as vomit and English smog
I am back in Raskolnikov mode
They argue matter in their grinding wheels
I haven’t been home for a thousand days
let us travel with Doctor Lidenbrock
One step leads to the next
the snowfall preceeds the avalanche
prepare for cold.